Barbara

Il automne, il automne,
Il automne des pommes rouges,
Sur des cahiers d'écoliers,
Il automne des chataignes,
Aux poches de leur tablier,

Regarde un peu les mésanges,
En haut du grand marronnier,
Il y a des rouges-gorges,
Au jardin de Batignolles,
Et les enfants de Novembre,
Croient que sont venus du ciel,
Ces petits oiseaux de plumes,
Échappés d'un arc-en-ciel,
Pour les enfants de Novembre,
Qui ramènent, émerveillés,
Un peu de l'automne rousse,
Au fond de leur tablier,
Il automne le paradis,
Bien plus beau que le paradis,

Il automne, il automne,
Il automne à pas furtifs,
À pas feutrés,
À pas craquants,
Et sur nos nuits de mi Novembre,
Il automne miraculeux,
Miraculeux, mon amour.


Barbara

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